Nelle ombre che si stagliano nette al chiarore dei lampioni in una notte di primavera scorre lento lo sguardo del passante solitario. Cammina nella notte lasciando liberi i pensieri e lo sguardo avido e assetato a scrutare i pertugi, le fuggenti coppie dell’ultimo bacio…presto…devo andare…mi aspettano, appena fuori dal portone, voltato l’angolo negli angiporti che si affacciano sulla grande via. La notte è la città del silenzio, il gioco di ombre cinesi che racconta favole vere, oscuri drammi, ilari serate, turpi passioni. Appena si sente il rombo di un’auto lontana e luci come spot che illuminano fuggevoli momenti mentre le pareti delle case creano le quinte per la nostra commedia. La città è il teatro aperto per la rappresentazione del nostro sogno. La vita o la fantasia, poco importa. Gli attori siamo noi, noi scegliamo la maschera, la quinta, il copione nell’incessante succedersi dei giorni. Il dramma, la commedia, la farsa, nelle vie, nelle piazze, nascosti tra i signorili palazzi del centro o tra i tristi falansteri delle periferie. Dietro le saracinesche dei negozi con i loro manichini illuminati solo dai lampioni, eppure…giurerei...quei due là nella vetrina…si sono mossi...oppure…? e il volto della ragazza, il perduto amore, l’agognato cimelio, la dannata padrona, occhieggia, ti scruta, appare e scompare nei fantasmagorici manifesti, là dietro quella finestra, era il suo grande occhio, là nel palazzo di fronte, solo il suo ineffabile sorriso, la sua bocca che sì dolce e crudele può essere.

 

Sciamano dagli angoli bui le lente processioni dei diavoli non per i santi ma per chi ancora vuole vivere nel peccato, autentica salvazione dall’empireo dove la luce annienta i sentimenti. Solo in questa desolata notte, tra i marciapiedi e le mura piene di graffiti, udendo i nostri passi, potremo trovare la nostra anima e tornare ad amare. La città non è forse la parafrasi della nostra esistenza e l’inevitabile scenario? E la notte, dove germinano i pensieri e le speranze, la placenta che amabile ci avvolge per consegnarci a nuova vita all’ineludibile sorgere del nuovo giorno? Questo è quello che l’autore ci consegna, uno scenario aperto dove noi potremo costruire la trama. Lei, Chiara Smirne descrive, delinea con la precisione che non lascia equivoci imposta le luci, sceglie i colori, dà la profondità, indica le vie di fuga, gli scenari alternativi, definisce il luogo della rappresentazione. Scenografa, architetto, carpentiere, pittrice. A noi lascia il compito di essere regista, scegliere trame e attori. Lei non giudica, si limita a creare il mondo che noi popoleremo. Con realtà o fantasia. È la libertà dell’arte, il magico teatro della pittura, dove tutto può essere o il nulla sovrastare. Libertà di nominare le quinte, definire la città della nostra storia. Per gli uni è Milano, per altri è Berlino o Smirne nomen omen della nostra autrice, per altri ancora è Tokio, Vladivostok, Buenos Aires. Per alcuni è Parigi…

 

…quando nel ventre di Parigi la voce di Dio ti avvolge all’improvviso con dodici violini ed archi e …

 

Quando nelle viscere di Parigi una chitarra gitana (amplificata) ti travolge e schiaffeggia.

 

Quando sul tapis roulant di Chatelet l’uomo improvvisamente inverte il passo e cammina controcorrente, piangendo mentre la gente lo insulta.

 

Quando nell’affollato bistrot le cento voci si mischiano e sono i tuoi amici, i tuoi amori, i tuoi ricordi…

 

Quando il vecchio professore cade nell’inevitabile ed impossibile amore per l’allieva ventenne, e la sua lunga chioma grigia incanutisce e si disperde nel vento dei sogni.

 

Quando al plenilunio di dicembre l’uomo solo sente il peso di tutti gli abbandoni.

 

Quando l’anziano mercante intravede tra i flutti della Senna la chioma rossa dell’amata perduta (bastava un cenno, una parola, quel giorno alla stazione ed io… ed io… fu solo colpa mia…).

 

Quando rientri alla sera e le suole di gomma non ti fanno neppure sentire quel magico ticchettio, ed è solo il silenzio.

 

Quando un bicchiere di Bordeaux ti riconcilia con il mondo e con lo stomaco caldo ti riconsegna al gelo dell’universo.

 

Quando alla fine della strada hai venduto l’anima a Dio e non sai come finirà la notte.

 

Quando le parole d’amore sparse nel vento si confondono con la pioggia, come le tue lacrime.

 

Quando l’inconfondibile odore della vecchia libreria eccita i tuoi sensi e stimola la nostalgia.

 

Quando il ricordo della carne stanca dopo l’amore è appunto solo un ricordo.

 

Quando nella città impazzita gli uomini sciamano come formiche tuffandosi in miliardi di storie.

 

Quando guardi l’immagine del tuo volto e ti domandi “Chi è quello? Chi sono io?”.

 

Quando l’uomo si volta e vede la propria ombra allungarsi, allungarsi ….peritura?

 

Stefano Cortina